PUCK
Hai indovinato, sono proprio io. Sono un elfo, un folletto, uno spiritello...uno di quelli a cui piace giocare a nascondino col destino.Mi diverto a farmi rincorrere, a schivarlo, dribblarlo e, quando faccio tana, rido a crepapelle. Vederlo così faccia al muro, che spettacolo!
Si, si, dispettoso, malizioso e impertinente come l'omonimo più famoso, ma non sono quello là . No!! Ché quello fa così solo in una notte di mezza estate, per il resto gli piacciono le birre sulla pappagorgia e gli sgabelli a tre piedi... Io invece...
amo:
ridere, il mare in tempesta e cantare a squarciagola
odio:
tutti quelli che non sanno prendere decisioni
ascolto:
Fabrizio De Andrè Elliott Smith Divine Comedy The Smiths Pink Floyd Jeff Buckley John Lennon Nick Drake Nirvana Grandaddy Graham Coxon BlondeRedHead Calexico Miles Davis Charles Mingus... e ancora, tutta la buona musica
this week I listened:
film:
leggo:
Labyrinth (fantastico film di Jim Henson del 1986, ma io me ne sono innamorata prima per aver letto il libro); Uno, nessuno, centomila (L. Pirandello); American Psyco (B.E. Ellis); Perle ai Porci - Dio la benedica Mr Rosewater (K. Vonnegutt); Delitto e Castigo (F. Dostoevskij); Ubik (P.K. Dick); Una banda di idioti (J.K. Toole)e tantissimi altri... cosa c'è di meglio che leggere ascoltando la musica?
Faber dixit:
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POSSO SCRIVERE I VERSI PIU' TRISTI STANOTTE
(lei non è con me)
Posso scrivere i versi più tristi questa notte.
Scrivere, ad esempio : La notte è stellata,
e tremolano, azzurri, gli astri in lontananza.
Il vento della notte gira nel cielo e canta.
Posso scrivere i versi più tristi questa notte.
Io l'amai , e a volte anche lei mi amò.
Nelle notti come questa la tenni tra le mie braccia.
La baciai tante volte sotto il cielo infinito.
Lei mi amò, a volte anch'io l'amavo.
Come non amare i suoi grandi occhi fissi.
Posso scrivere i versi più tristi questa notte.
Pensare che non l'ho. Sentire che l'ho perduta.
Udire la notte immensa, più immensa senza lei.
Il verso cade sull'anima come sull'erba in rugiada.
Che importa che il mio amore non potesse
conservarla. La notte è stellata e lei non è con me.
E' tutto. Lontano qualcuno canta. Lontano.
La mia anima non si rassegna a averla perduta.
Come per avvicinarla il mio sguardo la cerca.
Il mio cuore la cerca, e lei non è con me.
La stessa notte che fa agitare gli stessi alberi.
Noi quelli di allora, più non siamo gli stessi.
Più non l'amo, è certo, ma quanto l'amai. La mia
voce cercava il vento per toccare il suo udito.
D'altro. Sarà d'altro. Come prima dei suoi baci.
La sua voce, il suo corpo chiaro.
I suoi occhi infiniti.
Più non l'amo, è certo, ma forse l'amo .
E' così breve l'amore, ed è sì lungo l'oblio.
Perché in notti come questa la tenni tra le braccia,
la mia anima non si rassegna a averla perduta.
Benché questo sia l'ultimo dolore che lei mi causa
e questi siano gli ultimi versi che le scrivo.
P. Neruda
TRILOGIA DA LEGGERE
"Perchè ti serve una consulente mediatica?"
"Perchè non posso fare a meno dei media ma non li capisco. Tu invece sì. E potresti essermi davvero utile. Potresti fungere da cuscinetto o da condotto, tra..."
Non finì la frase e Benjamin borbottò: "Significano due cose opposte".
Paul e Malvina lo guardarono entrambi - era la prima volta che apriva bocca in venti minuti - e lui procedette a spiegare: "Cuscinetto e condotto significano due cose opposte. Non puoi essere un cuscinetto e anche un condotto".
"Ma non hai sentito?" disse Paul. "Le parole possono avere il significato che vuoi tu, nell'era dell'ironia".
CIRCOLO CHIUSO - J. COE, ed. Feltrinelli
colonna sonora: Something wrong - Bang Gang
ANCORA ADDII
Se ne è andato anche lui, dopo una lunga malattia James Graham Ballard, surreale e geniale scrittore inglese, ci ha lasciati all'età di 78 anni.
Qualcuno lo aveva troppo facilmente definito uno scrittore di fantascienza, ma per me era piuttosto un attento osservatore della società in cui viviamo, basti pensare a "Il condominio" o a "Un gioco da bambini". Un modo di raccontare la realtà al limite della fantapolitica ma che poi aveva proprio il sapore della verità, di quella verità che tutti vediamo ma facciamo finta di non vedere.
Ci mancherai.
COME ALEX...
Queste cose dovrebbero sentirsi al Tg1.
Siccome non succede noi ce le andiamo a leggere.
OBLIO
per non caderci, però.
Avviene in ritardo e sottobanco l'annuncio della morte dello scrittore americano David Foster Wallace.I telegiornali non ne parlano, solo La7 ieri sera manda un trafiletto sotto i titoli.
E' il 12 settembre, sono le 21.30 e sua moglie lo trova impiccato nella loro residenza.
Solo 46 anni: è giovane, ma è filosofo ed è scrittore, troppo, forse, per sopportare tutto il medioevo che ci circonda.
Forse.
Addio.
Ok, vi parlo di Robert Neville.E' che non me la sento di parlarvi di lui quando il cinema hollywoodiano ha deciso di fargli indossare i panni di un super soldato muscoloso dell'esercito americano che sacrifica la sua vita per provare a salvare il mondo, e non solo, ma prima dell'atto estremo la butta sul "volemose bene" cercando di convincere il capo dei mostri che lui può e vuole salvarli... ma salvarli da che???
Bleah.
Da una parte potrebbe aver ragione quel mio amico che dice "è difficile riportare sul grande schermo un libro del genere, dove tutto si svolge nella testa del protagonista", ma dall'altra, dico io, se ne son fatti di film con voci fuori campo... e poi avrebbero sempre potuto trovare un altro escamotage, che ne so, farlo parlare con il cane.
Il punto, comunque, è che ciò che Matheson voleva dirci viene completamente stravolto.
Altro che superuomo! Robert è solo uno scienziato che si ritrova solo, "normale alieno" tra "anormali uomini", con il suo cane e le sue paure. Se la fa sotto dalla fifa, ecco, e non a torto visto che l'ombra della salvezza si rivela una trappola alla fine dei conti.
Insomma, nella megaproduzione americana del 2007, si consuma fino in fondo il tradimento allo spirito della fonte: nel romanzo di Matheson, il Dottore ultimo uomo sulla terra e ammazza-vampiri diventava, per ironico rovesciamento, lui stesso “il diverso/vampiro”, scheggia impazzita e assassina in una società altrimenti compatta ed omogenea (che infatti lo condannava a morte), mentre Smith è l’eroe tout court che vuol semplicemente salvare il mondo dai mostri.
Uso non a caso L'ultimo uomo sulla terra, perchè mi son ripromessa di vederlo quanto prima; sono sicura che un film girato con due lire all'Eur sarà di gran lunga più interessante da vedere.
Insomma alla fine del mio breve discorso vi dico, se volete, evitate di vedere il film con Will Smith (vi perderete solo i soliti muscoli in bella mostra e le solite bombe a mano, anche se a rigor del vero la fotografia è molto bella ed anche le immagini apocalittiche di una New York deserta e devastata), ma non rinunciate a leggere il libro (le immagini che evoca sono belle tanto quanto quelle riportate sullo schermo).
Io intanto cercherò di vedere la trasposizione cinematografica di Ubaldo Ragona, e poi ne riparliamo.
Durante la lettura è consigliabile l'ascolto di The Future - Leonard Cohen
Con tutti questi SCRITTORI...
quasi mi sfuggiva di proporvi una raccolta che contiene il racconto di una nostra vecchia conoscenza, ancora non ho letto il libro, ma l'Ang lo conosco bene... ed anche la sua scrittura. Vi assicuro che merita.
Buona lettura, folletti.
Intanto mi trastullo sulle note della bellissima "Impossible Germany" e della chitarra della new entry Nels Cline, che come dice DjD, dialoga, e, accidenti, quello che dice è da pelle d'oca!
*Indovinate un po' chi sono? Aiutino?... Uhmm va be': il nome della band deriva da un'espressione usata in aviazione, contrazione di "Will Comply".
Goodbye MY FAVOURITE
Solo ieri apprendo la funerea notizia: Kurt Vonnegut il 10 aprile muore a New York in seguito ad una caduta che gli aveva causato un trauma cranico. Di lui ci resta l'insuperabile visione ironica delle contraddizioni dei nostri tempi e l'incredibile capacità di far ridere me, cosa non facile, e Kilgore Trout e il suo pianeta d'origine, Tralfamadore, e Elliot Rosewater che a quattro zampe cerca di raggiungere la stazione dei pompieri e i cani credono sia uno di loro, e gli insegnamenti di Bokonon, e Otto Walz che presta il cappotto a Hitler... e Rudy, il grande tiratore! E il traduttore simultaneo di Galapagos e il Fuhrer dei negri, e soprattutto, Billy Pilgrim e i suoi viaggi su Tralfamadore. E un'asteroide!
Ciao e grazie per la satira al vetriolo che ci hai regalato e che farà riflettere generazioni, anche se il Medioevo non è ancora finito e viviamo in tempi bui.
| Due sere fa hanno sparato a Robert Kennedy, la cui casa estiva si trova a dodici chilometri dalla casa in cui vivo tutto l'anno. E' morto la notte scorsa. Così va la vita. Un mese fa hanno sparato a Martin Luther King. E' morto anche lui. Così va la vita. E ogni giorno il governo del mio paese mi comunica il numero dei cadaveri prodotti dalla scienza militare in Vietnam. Così va la vita. Mio padre morì molti anni fa, di morte naturale. Così va la vita. Era un uomo dolce. Era anche un fanatico di armi. Mi ha lasciato le sue armi. Si sono arrugginite. Kurt Vonnegut, jr., Mattatoio n°5 |
errata corrige: Non è Eliot Rosewater che si avvia alla stazione e scambiato dai cani per cane, ma un altro. Riporto il testo perchè avevo dei dubbi e sono andata a rileggerlo:
PUBBLICITA' NON OCCULTA
Apprendo oggi, con sommo gaudio, che il prof. Impertinelli sotto le mentite spoglie del prof. Baio ha aperto un nuovo blog... yeah! Mi vien, dunque, voglia di pubblicizzare sto libercolo che per l'appunto contiene un racconto del su citato professore, nonchè il racconto di un'altra amica.
Entrambi hanno già pubblicato... i curiosi possono constatare qui e qui.
I curiosi che se non leggono non si fidano possono, inoltre, buttare un occhio anche qui e magari leggere pure qualcosa.
"Waiting for the moon to rise" Belle & Sebastian
P.S. vengo a conoscenza, inoltre, che nel medesimo libercolo ha pubblicato un racconto anche un altro amico.
Anche lui già incignato.
Non mi rendevo conto, fino ad ora, di parlare di "Paesello's revenge"! :-)
